Crónicas I

El vampiro abrió su libro y escribió
_ puedo ser parecido, mas no soy yo_
yo no tengo el mismo brillo, ni el control
de aquel hombre que venció a la tentación;

El otoño se adueñó de su ventana
y una prosa le derrumba la mirada,
lo que otrora esa musa le inspirara
hoy lo ahoga en una imposible nostalgia;

Vuelve al vino y ensaya una sonrisa,
que es tan falsa como un sueño, pero rima,
observa entre los árboles la brisa
y así pasa días, contemplando vida;

_ Soledad_ repite y baja la mirada,
ese nombre que es poesía y es desgracia,
_ quisiera morir, para ya no evocarla_
pero él sabe que no mueren los que aman;

el vampiro cierra el libro y se levanta,
_ hoy es sábado, voy a llorar mañana_
se sonríe seductor en el espejo,
tiene siglos, pero nunca será viejo.